Еще раз ночь без любви, без тепла,
В дурмане призрачных грез...
А. Елин

***

Что такое для вас любовь? Нет, не в том пошлом понимании, которое укоренилось в нашем сознании, а любовь, как высокое и красивое чувство, которое служит катализатором химических реакций, происходящих в вашем организме... Любовь так часто отождествляется со страданиями, болью и смертью и так часто именно боли мы и ждем от любви, но отчего-то оттягиваем тот момент, когда эта боль должна нас настигнуть. Какой должен быть финал в гонке за любовью? И должен ли этот финал быть?
Что такое мой дом? Отражение моего внутреннего мира, моей души и сознания. Красный шелк, атлас и бархат, свечи и аромат яблок, пирамидки пепла в лапах бронзового дракона и дым, вылетающий тонкими струйками в приоткрытую форточку... И в дополнение светящееся окошко монитора, звонкий хруст клавиш и унылое завывание гитары Мальмстена.
Что такое мой мир? Провода, микросхемы, числа и номера телефонов, а так же вечный страх, старания замести все следы... У меня никого нет, и меня нет ни у кого, как бы глупо это не прозвучало... Вечно в бегах, в бегах от полиции и от случайных знакомых, от голода чувств и от привязанностей, способных уничтожить меня, затянуть в трясину, из которой я уже никогда не выберусь. Каждая ночь может стать последней... Но отчего мне так необходим этот страх, иглой пронзающий мой разум каждый раз, когда я понимаю, что танцую на тонком лезвии и однажды либо сорвусь в пропасть, либо вскрою шрамы, сетью покрывшие мою душу, что неминуемо приведет к гибели. Нужно прятаться, носить маску, играть кого-то... Я выбрал это сам, и никто у меня этого не отнимет.
Сегодня состоится концерт одного весьма известного рок-музыканта, где я должен буду немного поразвлечься. В сети, на одной из досок объявлений проползли слухи, что полиции известно о том, что я там появлюсь... Что ж, так даже интересней....